I don't need to sell my soul, he's already in me... (c) Stone Roses - "I Wanna be Adored"
Название: Вишверс: Эпитафия
Автор: KarIgo87
Рейтинг: PG-13
Персонажи: альтер-Баффи
Время действия: «Баффи» – 3, Вишверс
Жанр: ближе к ангсту
Краткое содержание: фик-размышления на тему Баффи из Кливленда и какой она, в моем видении, была. Выполнен в виде двух последних записей в ее дневнике.
Отказ от прав: все права у Джосса, раузмеется
От автора:
Эти наметки на пробный фанфик лежали уже полтора года на одном сайте никому не нужные. Тему эту, почему-то меня так волновавшую и из которой я хотел было даже сделать целую законченную историю, давно забросил, ибо это явно не моя вотчина) Написал только коротенькое начало, которое здесь уже выкладывал, и концовку - на большее меня не хватило. Сейчас чего-то вдруг вспомнилось, и решил - не пропадать же добру. Мало ли, можт кому понравится даже.
читать дальше
Дневник Баффи Саммерс
5 декабря 1999 года
Привет, дневничок. Давненько я сюда не писала, а тут что-то накатило. Вот уже 2 года прошло с тех самых событий. Ну, ту знаешь – у меня были мама, друзья, наставник… любимый; он превратился в вампира, превратил в себе подобных всех, кто мне был дорог, и я их всех убила. Нет, плохое слово. Истребила. Ну, знаете, я же истребительница, мое дело истреблять вампиров. Всех. Без исключения. Неважно, кем они были в прошлой жизни… Кап-кап. Что-то капает на бумагу. Слезы? Не-а. Все свои слезы я уже давно выплакала. Просто вода. Только что из душа, голова еще не высохла.
Вот живу теперь здесь. Снимаю дешевую квартиру. Все простенько, без изысков. В спартанском стиле. Ну а большего мне и не надо, привыкла уже. Из школы меня конечно исключили. Да я бы наверное и так ее бросила. Ну а к чему эти иллюзии? Что, разве у меня есть шансы стать обычной семнадцатилетней девчонкой? Поступить в колледж, выйти замуж и умереть в счастливой старости? Ни единого. Да и не хочу я уже быть такой. Раньше хотела, да, но… Много воды с тех пор утекло. После смерти мамы до меня докапывался Департамент социального контроля, хотели меня даже в какой-то приют засунуть. Ага, щас, уже побежала. Стивенс, мой нынешний наблюдатель, утряс этот вопрос. У Совета большие связи, знают за какие ниточки дергать. Кстати, они наконец-то доперли, что деньги платить нужно не только своим наблюдателям. Истребительнице тоже как-то жить надо. Теперь я на жаловании у этих ублюдков. Платят, конечно, кот наплакал, какой-нибудь вшивый менеджер-первогодка и то больше зарабатывает, но для этих жмотов уже и это прогресс.
Жизнь относительно спокойная. В смысле, каждый день похож на предыдущий. Обычная рутина. Достало. Как же это все достало. Всю ночь патрулирую, нахожу тварь – убиваю. Утром отсыпаюсь, днем тренируюсь. Вечером отдыхаю – смотрю телевизор или какую-нибудь старую киношку с Джеймсом Стюартом. Или музыку слушаю. Иногда детективчики почитываю. Сейчас вот Дениса Лихейна читаю. «Дай мне руку, тьма» называется. Хе-хе. Название привлекло… Ночью, может, и обычная рутина, но эти кровососы расслабляться мне не дают. Работы хватает. Стивенс говорит, что демонская активность будет только нарастать. А и хорошо, чем больше этой погани будет, тем больше я их истреблю. Еще Стивенс говорит, что истребительницы редко доживают до восемнадцати дет. Вот и чего он, блин, хотел этим сказать? Козел. Мне кстати как раз скоро восемнадцать. Вот и проверим твою теорию, мистер говноед. Как ты наверное уже заметил, дневничок, я не питаю особо теплых чувств к своему наблюдателю. У нас с ним чисто рабочие отношения. Он сообщает мне, где, кого и когда убить, а я делаю всю работу. Да и то, обычно я и сама без проблем нахожу, какую бы демонскую дрянь истребить. Этот старый ирландский мудак предпочитает нажираться своим долбаным виски, которое ему ящиками присылают прямиком из Ирландии, вместо того, чтобы тренировать меня. Да не очень-то собственно и хотелось. Чему он меня может научить? С его-то пузом? К черту его. Все к лучшему. По крайней мере, если его убьют, я зато особо горевать не буду. Пришлют еще какого-нибудь английского петуха, который с умным видом будет давать мне свои бесполезные наставления. У них ведь все как у нас – умер один, на его место встает другой. Только вот их побольше будет. И платят им почему-то больше, намного больше. А толку от них, как от козла молока…
Ладно, дневничок, пора на боковую. Хорошая истребительница - отдохнувшая истребительница. До скорого!
Дневник Баффи Саммерс
7 декабря 1999 года
А вот и снова я, дневничок. Опять меня на лирику пробило. Вечер пятницы. За окном льет дождь. Я лежу на кровати и пишу в тусклом свете лампы. Из старой магнитолы звучит "Portishead”. Да уж, не самая веселая музыка. Но черт возьми, какая красивая! Наверняка без нее не обошлось в том, что я сюда сейчас пишу. Иногда мне не хватает кого-нибудь, с кем бы я могла поделиться своими мыслями, просто поговорить. Да, мне не хватает общения. Но, черт побери, не со Стивенсом же мне по душам говорить? А ведь больше и не с кем… Вчера вон даже до чего дошла. Охотилась за одним вампиром, а когда уже собиралась его распылить, узнала вдруг в нем старого знакомого. Еще из той, прошлой жизни. Когда жила в Л.Эй. Я тогда была в него влюблена… Он меня тоже узнал. И представляете, вместо того, чтобы прикончить кровососа, я стала болтать с ним, вспоминать прошлое, как будто мы с ним не заклятые враги, а просто старые приятели. Да блин, меня вдруг так понесло, что я ему всю свою жизнь выложила как на духу. А он, еще до того как стал вампиром, оказывается, учился на психолога. В результате он меня заговорил до того, что еще чуть-чуть, и он бы достал меня. Этот кровосос был чертовски близок к тому, чтобы отведать заветной крови истребительницы. Усыпил бдительность, хитрый засранец. Больше такого не повторится. Никогда. Но этот гад причинил мне гораздо больше вреда, чем небольшая вмятина на черепе. Он вскрыл мои старые душевные раны, которые я так старательно пыталась не тревожить. Он разбудил призраков, заставил задуматься о моей жизни, и куда она ведет. То, что сейчас мне меньше всего нужно. Но это уже здесь, так что мне просто необходимо всем этим с кем-то поделиться, пусть даже с собственным дневником. Выговориться, чтобы раз и навсегда, чтобы больше никогда к этому не возвращаться…
Иногда мне снятся сны. Сны о том, что все должно было быть не так. Что у меня есть мама, друзья, наставник… любимый. И все они живы. Мы все время проводим вместе, учимся в колледже, ходим на занятия, болтаем о тряпках и мальчиках. Мне снится, как мы устраиваем пикник, сидим все вместе на зеленой траве, едим какую-то дрянь, которую я сама приготовила, смеемся над дурацкими шутками. Нам так весело, и ничто нам не угрожает. Иногда, когда я просыпаюсь посреди ночи на мокрой подушке после таких снов, я все еще какие-то мгновения могу видеть их лица. Неуклюжий лохматый парень с добрыми глазами и самой обаятельной в мире улыбкой. Жизнерадостная рыженькая девушка, тоже с очень милой улыбкой, но почему-то грустными глазами. Интеллектуальный мужчина в очках, уже не молодой, но когда смеется, превращается в самого обычного подростка, такого как мы. И моя мама… Такая же, как и раньше, когда была жива. Только больше улыбается, и меньше грустит… С ними почему-то нет моего любимого. Но он есть в других моих снах. Где мы только вдвоем. И любим друг друга так, что вокруг трясутся стены. Истинное счастье… У них даже есть имена, которые я смутно помню. Вроде бы Уилли, Дживс, Энджи и… кажется, Оксана.
От таких снов спасает только стаканчик (или два) ирландского виски, пару бутылок которого я стянула у Стивенса (все равно старый алкаш ничего не заметит). После этого мне обычно удается спать почти без снов. Но и алкоголь не всегда помогает.
А вот вчера еще приснился дурацкий сон. Там был какой-то белобрысый (явно косящий под Билли Айдола) придурок. Разумеется, он оказался вампиром. Он нес всякую чушь про истребительниц, а я почему-то вместо того, чтобы развеять его по ветру, слушала. Он болтал что-то типа «смерть всегда ходит по твоим стопам, и часть тебя ее хочет… потому что ты почти ее любишь» или что «часть тебя сгорает от любопытства и хочет узнать, на что она – смерть – похожа» и далее в таком же духе… Идиот! Да я сама смерть! Твоя! Конечно я в конце концов распылила этого мудака, но эти его слова, про смерть и истребительниц, никак не выходят у меня из головы… «каждая истребительница желает смерти. даже ты»… так он мне сказал. Кусок говна! Тупорылый белобрысый ублюдок! Это все наверное из-за того вчерашнего вампира, с которым мне вздумалось поболтать по душам. Еще раз, никогда, НИКОГДА так больше не сделаю. Даже во сне…
Вот так вот, дневничок. Только что звонил Стивенс. Сказал, что мне нужно съездить в один городок, Саннидейл называется. Вроде у них там тоже Адская пасть. Стивенс сказал, что они там зашиваются без истребительницы, надо им помочь. Что ж, Саннидейл так Саннидейл. Заодно хоть из города выеду наконец. Давненько я границ Кливленда не покидала. Ладно, дневничок, пока-пока. Как вернусь, расскажу, как там все прошло. Пожелай мне удачи!
Автор: KarIgo87
Рейтинг: PG-13
Персонажи: альтер-Баффи
Время действия: «Баффи» – 3, Вишверс
Жанр: ближе к ангсту
Краткое содержание: фик-размышления на тему Баффи из Кливленда и какой она, в моем видении, была. Выполнен в виде двух последних записей в ее дневнике.
Отказ от прав: все права у Джосса, раузмеется
От автора:
Эти наметки на пробный фанфик лежали уже полтора года на одном сайте никому не нужные. Тему эту, почему-то меня так волновавшую и из которой я хотел было даже сделать целую законченную историю, давно забросил, ибо это явно не моя вотчина) Написал только коротенькое начало, которое здесь уже выкладывал, и концовку - на большее меня не хватило. Сейчас чего-то вдруг вспомнилось, и решил - не пропадать же добру. Мало ли, можт кому понравится даже.
читать дальше
Вишверс: Эпитафия, Часть I
Дневник Баффи Саммерс
5 декабря 1999 года
Привет, дневничок. Давненько я сюда не писала, а тут что-то накатило. Вот уже 2 года прошло с тех самых событий. Ну, ту знаешь – у меня были мама, друзья, наставник… любимый; он превратился в вампира, превратил в себе подобных всех, кто мне был дорог, и я их всех убила. Нет, плохое слово. Истребила. Ну, знаете, я же истребительница, мое дело истреблять вампиров. Всех. Без исключения. Неважно, кем они были в прошлой жизни… Кап-кап. Что-то капает на бумагу. Слезы? Не-а. Все свои слезы я уже давно выплакала. Просто вода. Только что из душа, голова еще не высохла.
Вот живу теперь здесь. Снимаю дешевую квартиру. Все простенько, без изысков. В спартанском стиле. Ну а большего мне и не надо, привыкла уже. Из школы меня конечно исключили. Да я бы наверное и так ее бросила. Ну а к чему эти иллюзии? Что, разве у меня есть шансы стать обычной семнадцатилетней девчонкой? Поступить в колледж, выйти замуж и умереть в счастливой старости? Ни единого. Да и не хочу я уже быть такой. Раньше хотела, да, но… Много воды с тех пор утекло. После смерти мамы до меня докапывался Департамент социального контроля, хотели меня даже в какой-то приют засунуть. Ага, щас, уже побежала. Стивенс, мой нынешний наблюдатель, утряс этот вопрос. У Совета большие связи, знают за какие ниточки дергать. Кстати, они наконец-то доперли, что деньги платить нужно не только своим наблюдателям. Истребительнице тоже как-то жить надо. Теперь я на жаловании у этих ублюдков. Платят, конечно, кот наплакал, какой-нибудь вшивый менеджер-первогодка и то больше зарабатывает, но для этих жмотов уже и это прогресс.
Жизнь относительно спокойная. В смысле, каждый день похож на предыдущий. Обычная рутина. Достало. Как же это все достало. Всю ночь патрулирую, нахожу тварь – убиваю. Утром отсыпаюсь, днем тренируюсь. Вечером отдыхаю – смотрю телевизор или какую-нибудь старую киношку с Джеймсом Стюартом. Или музыку слушаю. Иногда детективчики почитываю. Сейчас вот Дениса Лихейна читаю. «Дай мне руку, тьма» называется. Хе-хе. Название привлекло… Ночью, может, и обычная рутина, но эти кровососы расслабляться мне не дают. Работы хватает. Стивенс говорит, что демонская активность будет только нарастать. А и хорошо, чем больше этой погани будет, тем больше я их истреблю. Еще Стивенс говорит, что истребительницы редко доживают до восемнадцати дет. Вот и чего он, блин, хотел этим сказать? Козел. Мне кстати как раз скоро восемнадцать. Вот и проверим твою теорию, мистер говноед. Как ты наверное уже заметил, дневничок, я не питаю особо теплых чувств к своему наблюдателю. У нас с ним чисто рабочие отношения. Он сообщает мне, где, кого и когда убить, а я делаю всю работу. Да и то, обычно я и сама без проблем нахожу, какую бы демонскую дрянь истребить. Этот старый ирландский мудак предпочитает нажираться своим долбаным виски, которое ему ящиками присылают прямиком из Ирландии, вместо того, чтобы тренировать меня. Да не очень-то собственно и хотелось. Чему он меня может научить? С его-то пузом? К черту его. Все к лучшему. По крайней мере, если его убьют, я зато особо горевать не буду. Пришлют еще какого-нибудь английского петуха, который с умным видом будет давать мне свои бесполезные наставления. У них ведь все как у нас – умер один, на его место встает другой. Только вот их побольше будет. И платят им почему-то больше, намного больше. А толку от них, как от козла молока…
Ладно, дневничок, пора на боковую. Хорошая истребительница - отдохнувшая истребительница. До скорого!
Вишверс: Эпитафия, Часть II
Дневник Баффи Саммерс
7 декабря 1999 года
А вот и снова я, дневничок. Опять меня на лирику пробило. Вечер пятницы. За окном льет дождь. Я лежу на кровати и пишу в тусклом свете лампы. Из старой магнитолы звучит "Portishead”. Да уж, не самая веселая музыка. Но черт возьми, какая красивая! Наверняка без нее не обошлось в том, что я сюда сейчас пишу. Иногда мне не хватает кого-нибудь, с кем бы я могла поделиться своими мыслями, просто поговорить. Да, мне не хватает общения. Но, черт побери, не со Стивенсом же мне по душам говорить? А ведь больше и не с кем… Вчера вон даже до чего дошла. Охотилась за одним вампиром, а когда уже собиралась его распылить, узнала вдруг в нем старого знакомого. Еще из той, прошлой жизни. Когда жила в Л.Эй. Я тогда была в него влюблена… Он меня тоже узнал. И представляете, вместо того, чтобы прикончить кровососа, я стала болтать с ним, вспоминать прошлое, как будто мы с ним не заклятые враги, а просто старые приятели. Да блин, меня вдруг так понесло, что я ему всю свою жизнь выложила как на духу. А он, еще до того как стал вампиром, оказывается, учился на психолога. В результате он меня заговорил до того, что еще чуть-чуть, и он бы достал меня. Этот кровосос был чертовски близок к тому, чтобы отведать заветной крови истребительницы. Усыпил бдительность, хитрый засранец. Больше такого не повторится. Никогда. Но этот гад причинил мне гораздо больше вреда, чем небольшая вмятина на черепе. Он вскрыл мои старые душевные раны, которые я так старательно пыталась не тревожить. Он разбудил призраков, заставил задуматься о моей жизни, и куда она ведет. То, что сейчас мне меньше всего нужно. Но это уже здесь, так что мне просто необходимо всем этим с кем-то поделиться, пусть даже с собственным дневником. Выговориться, чтобы раз и навсегда, чтобы больше никогда к этому не возвращаться…
Иногда мне снятся сны. Сны о том, что все должно было быть не так. Что у меня есть мама, друзья, наставник… любимый. И все они живы. Мы все время проводим вместе, учимся в колледже, ходим на занятия, болтаем о тряпках и мальчиках. Мне снится, как мы устраиваем пикник, сидим все вместе на зеленой траве, едим какую-то дрянь, которую я сама приготовила, смеемся над дурацкими шутками. Нам так весело, и ничто нам не угрожает. Иногда, когда я просыпаюсь посреди ночи на мокрой подушке после таких снов, я все еще какие-то мгновения могу видеть их лица. Неуклюжий лохматый парень с добрыми глазами и самой обаятельной в мире улыбкой. Жизнерадостная рыженькая девушка, тоже с очень милой улыбкой, но почему-то грустными глазами. Интеллектуальный мужчина в очках, уже не молодой, но когда смеется, превращается в самого обычного подростка, такого как мы. И моя мама… Такая же, как и раньше, когда была жива. Только больше улыбается, и меньше грустит… С ними почему-то нет моего любимого. Но он есть в других моих снах. Где мы только вдвоем. И любим друг друга так, что вокруг трясутся стены. Истинное счастье… У них даже есть имена, которые я смутно помню. Вроде бы Уилли, Дживс, Энджи и… кажется, Оксана.
От таких снов спасает только стаканчик (или два) ирландского виски, пару бутылок которого я стянула у Стивенса (все равно старый алкаш ничего не заметит). После этого мне обычно удается спать почти без снов. Но и алкоголь не всегда помогает.
А вот вчера еще приснился дурацкий сон. Там был какой-то белобрысый (явно косящий под Билли Айдола) придурок. Разумеется, он оказался вампиром. Он нес всякую чушь про истребительниц, а я почему-то вместо того, чтобы развеять его по ветру, слушала. Он болтал что-то типа «смерть всегда ходит по твоим стопам, и часть тебя ее хочет… потому что ты почти ее любишь» или что «часть тебя сгорает от любопытства и хочет узнать, на что она – смерть – похожа» и далее в таком же духе… Идиот! Да я сама смерть! Твоя! Конечно я в конце концов распылила этого мудака, но эти его слова, про смерть и истребительниц, никак не выходят у меня из головы… «каждая истребительница желает смерти. даже ты»… так он мне сказал. Кусок говна! Тупорылый белобрысый ублюдок! Это все наверное из-за того вчерашнего вампира, с которым мне вздумалось поболтать по душам. Еще раз, никогда, НИКОГДА так больше не сделаю. Даже во сне…
Вот так вот, дневничок. Только что звонил Стивенс. Сказал, что мне нужно съездить в один городок, Саннидейл называется. Вроде у них там тоже Адская пасть. Стивенс сказал, что они там зашиваются без истребительницы, надо им помочь. Что ж, Саннидейл так Саннидейл. Заодно хоть из города выеду наконец. Давненько я границ Кливленда не покидала. Ладно, дневничок, пока-пока. Как вернусь, расскажу, как там все прошло. Пожелай мне удачи!
@музыка: Portishead - Glory Box
@настроение: лирическое
@темы: Баффи, Фанфики: проза, Баффи: 3 сезон
-
-
07.05.2012 в 00:42-
-
11.05.2012 в 07:45Рад, что хоть кому-то понрвилось)
Большинство в Вишверсе тащились по вамп-Уиллоу, а меня вот что-то эта Баффи зацепила, своей жесткостью и бесконечным одиночеством...
-
-
11.05.2012 в 12:06-
-
11.05.2012 в 17:06